Es war Winter und schon dunkel auf der vierspurigen Straße nach Brno, als wir zwischen den strahlenden Einkaufszentren und den sozialistischen Wohnmaschinen in einen Stau gerieten und uns meterweise vorschoben. Blaulicht. Ein Polizist beim Aufnehmen von Zeugenaussagen, ungerührt angesichts des Leichnams eines großen feisten Mannes auf dem kalten Asphalt vor der Tatwaffe, dem Kühler eines großen Trucks. Überfahren auf dem Weg heim von der Straßenbahnhaltestelle zwischen den Fahrbahnen oder vom Feierabendbier. In irgendeiner kleinen Wohnung am rechten Straßenufer würden bald Schmerz und Trauer Einzug halten. Oder auch nicht.
Wir schoben uns auf der freien Spur vorbei, schüttelten das Grauen ab und rollten in die Stadt hinein,