Wir waren unterwegs, tagelang schon im tiefen deutschen Osten. Diese Nacht nach dem Spielen landeten wir auf einer ordentlich angerichteten Reihe Feldbetten und unsere Gastgeber hatten einen jungen und sehr verspielten Pitbull, Ich wurde finster, als unser Schweizer Freund Seni, der nach den Shows unsere CDs, Platten und T-Shirts verkaufte, beunruhigt hochschnellte, in waschechtem Schwyzerdütsch in besorgtem Tonfall eine mehrere Posten umfassende Addition durchführte, die er mit einem erleichterten "Passt" abschloss und sich wieder hinlegte.

Es war Winter und schon dunkel auf der vierspurigen Straße nach Brno, als wir zwischen den strahlenden Einkaufszentren und den sozialistischen Wohnmaschinen in einen Stau gerieten und uns meterweise vorschoben. Blaulicht. Ein Polizist beim Aufnehmen von Zeugenaussagen, ungerührt angesichts des Leichnams eines großen feisten Mannes auf dem kalten Asphalt vor der Tatwaffe, dem Kühler eines großen Trucks. Überfahren auf dem Weg heim von der Straßenbahnhaltestelle zwischen den Fahrbahnen oder vom Feierabendbier. In irgendeiner kleinen Wohnung am rechten Straßenufer würden bald Schmerz und Trauer Einzug halten. Oder auch nicht.
Wir schoben uns auf der freien Spur vorbei, schüttelten das Grauen ab und rollten in die Stadt hinein,

Wir fuhren spät in der Nacht von einem Konzert heim, auf der beinahe zur Ruhe gekommenen Autobahn zwischen der deutsch-holländischen Grenze und dem Sauerland, deutsche Landschaft. Licht, von weitem zu sehen: Auf der Gegenfahrbahn brannte ein LKW, der ganze Aufleger hatte Feuer gefangen. Die Plane war längst verschmort, die Flammen streckten sich hoch über das Gerippe des Aufbaus und loderten im Dunklen. Stille, keine Einsatzkräfte. Nur der brennende Sattelzug in finsterer Nacht.
Als wir weiterfuhren, kamen Police auf dem Tapedeck. Ich saß leicht betrunken und müde vorne im Bus neben einer Frau, mit der ich nicht glücklich war, und Sting sang "Love can change your life/but love can break your heart".