Meine Frau kannte den Mörder schon als sie noch klein war und er auch. Er war Scheiße schon als Kind. Ich lernte ihn kennen als den weinerlich-aggressiven Methadonprogrammsjunkie mit Handtätowierungen und rattenhaften Zügen, den du durch die kleine Stadt taumeln sehen konnest oder auf Bänken sitzen mit seinesgleichen.
Vor der Apotheke, in der sich seine Ration abzuholen pflegte, umarmte er seine klapprige Freundin, die unter Tränen sagte, wenn Du Dich doch ändern würdest, wenn Du Dich doch nur ändern würdest, aber Du änderst Dich ja nicht. Und da lächelte er mit schlecht kaschierter Freude, dass er sie wieder einmal herumgekriegt hatte, als er ihr einen betrunkenen Kuss aufschmeichelte.
Dieser Freundin verpasste er zwei, drei Messerstiche in Lunge und Kinn, die sie selbst zu verarzten versuchte und sie deckte ihn noch, als sie zur Notoperation ins Krankenhaus eingeliefert wurde, ein Unbekannter habe sie im Park ange- und überfallen.
Er aber fuhr mit dem Taxi nach Linz an der Tramway, wo er seine Zweitfreundin mit hundert Messerstichen tötete und dann gab er zu Protokoll, sie seien ihm so auf die Nerven gegangen, die beiden.